燕归来

风吹荡着辽阔的空间，也吹拂着无垠的时间。在心的旷野中，诗插上风的翅膀，载着饱满的情绪，一路飘摇。烽火不休的春秋，歌舞喧闹的唐宋，车水马龙的明清，白色弥漫的民国，好不容易，它才来到今天。

落拓不羁的风永远也不会有山的厚重、海的广阔。诗歌也是，它没有散文的精美华丽、小说的起伏宕荡。它拒绝章法，讨厌定性，在不断地打破常规。先是屈子“惟我独清”的楚骚，继而是子美忧国堪民的诗史，还有“五四”那群热血青年的“革命”等等。历史的长空中，思无涯，诗无止，风一直在吹，诗也一直在低低续续地吟唱着，千年不绝。

诗如一阵神秘的风，叫人捉摸不定。它被赋予太多的意味了。诗像一年四季，春夏秋冬不停地变幻着。春，诗在风的招领下，轻舞在飞扬的绿柳上，卷裹在皱折的湖水中，每到一处，都留下一片勃勃生机。夏，风拂去路人心中的烦闷，拭去农人脸上的汗珠，星星闪烁的仲夜，纳凉人的低吟浅唱随风飘荡。秋，风将第一片枯黄的的树叶悠然托起，此时，游子的乡愁，情人的相思，都在冷月的辉映下，化作篇篇委婉缠绵的诗章。冬，凛冽的风冷得钻心刺骨、酣畅淋漓，木叶在枝上摇摇欲坠，苍松在崖上料料峭峭，而诗也在悲鸣呜咽，萧瑟不已。

诗如风一般宽容。在诗的国度里，你可以指桑骂槐、声东击西，可以随意拨弄或刻意把持，也可以审视自己、编织迷幻，反正，过后就是风轻云淡了。但令人痛心的是，今天曲解诗真正涵义之风刮得极盛极强，聚成汹涌潮流。假造的爱情空前泛滥，这种主义那种流派层出不穷。

悲乎哀哉！

大师曾说，如果自己的作品连自己读了都不能流泪，又怎能让读者流泪呢？是的，脱离社会而作的华丽巧句，矫情而无知，永远也只能算是无病呻吟、隔靴搔痒。没有真实的内心，而忙于堆砌文字，最终也只能是金玉其外，败絮其中！

诗如风，没有任何东西能羁绊住风，纵使它曾在翻飞的草叶间驻足，在婆娑的树影中止步，在流水花开的温情里流连，但它从来都没有停止过脚步。诗一直在浪迹，在天与地的尽头浪迹，在爱与恨的尘世浪迹。

风缓缓而起，夜更深了，未眠的孤星守护着漆黑的夜，明早的曙光会伴它而来。而我相信诗与朝霞同在，它将伏在风的背上，慢慢地卷起这一轴深蓝得有点晦涩的天幕。